Huesos

Me toco la barbilla y hay de cierto
algún hueso debajo en la barbilla,
y en la mano que escribe y la rodilla...
está claro que yo voy para muerto.

¿Y qué? No está tan mal ser calavera;
algo seré por fin que no varía,
cuando antes o después me llegue el día:
¡identidad al fin, aunque postrera!

¿Quién soy mientras no soy ese esqueleto
que usurpará un rincón del cementerio
y llorarán algunos unos días?

No lo sé: un constructor de naderías,
un dilettante escribidor muy serio,
un nadie que no sabe parar quieto...