El viento de las horas

Tréboles de cuatro hojas extraviados. Muebles que echan raíces y con su espíritu llenan estancias.

Bazares orientales caribeños. Juguetes miniatura que contienen planetas. Muñecas de cuerda vestidas de azul que abrazan conejos.

Aviones que roban equipajes y a cambio recompensan amigos. Navidades de castañas asadas, ausencias queridas y música de oboe. Paraísos de agua salada, paseos por la arena y puestas de sol.

Equipos ciclistas que coronan rodillas y descienden por empeines. Hambres absurdas, inútiles y presumidas. Peluquerías donde embellecen cabellos mientras arreglan almas. Días tibios de sol luminoso y días rabiosos de lluvia encendida.

Amores amados cocinados a fuego lento. Mujeres guapas y valientes de lengua encantada que adivinan verdades y mentiras. Niños de luz y hadas madrinas que ya conocieron noventa primaveras. Vientres generosos de los que regalan pura vida.

Porciones de mar soñadas, compradas y perdidas. Patrias añoradas, amadas y temidas. Lágrimas que asoman a los ojos porque sí, porque no, porque quieren salir para ver el paisaje. Gente buena, gente de paz, gente humilde.

Melancolía del pasado, del presente y del futuro. Cosas que suceden y conmueven. Fotografías que consiguen captar la maravilla del instante. Instantáneas tomadas por el corazón que la memoria reclama cuando busca lo esencial, lo importante, lo imprescindible. Sueños reales y realidades soñadas. "La memoria de nuestra desmemoria". Retales de una vida -la de Ángeles Mastretta- que componen al ser humano pero no sirven para una biografía. Recuerdos bañados en la personalidad irresistible de quien escribe, una maga del lenguaje y de la vida, experta en mirar belleza, destellos de irrealidad y milagros cotidianos. Escritura encantada que se columpia entre remembranzas y se baña en el cálido mar Caribe.