A veces el odio se parece a la amistad, o incluso al amor. Cuando el odio es "puro, solemne, hermoso y casi sagrado" requiere, como el amor, de intimidad física, creatividad y mucho trabajo. Como el amor, el odio transforma tu propio rostro hasta hacer que se parezca al de tu enemigo o amado. Como el amor, el odio también quema todo a su alrededor excepto a sí mismo. Como el amor, el odio deja solos, de pie y temblando, a los que lo sienten. El odio, como el amor, sobre todo si es temprano e intenso, salta por encima de todo, ocupa el asiento más espacioso, toma la tajada más grande, establece sus propias reglas donde quiera que va. La belleza, tanto del amor como del odio, estriba en su egoísmo.
"Las mujeres con carácter jamás han podido ocultar su inocencia". Si las miras vivir encuentras a ésta acurrucada en su interior, cerca de su corazón, entre las costillas. Las mujeres con carácter, todas ellas, tienen una triste historia que contar y cada historia contiene un monstruo que las volvió "implacables en vez de valientes". Heed y Christine tienen carácter, se odian y son implacables y en su triste historia no hay un monstruo sino un fantasma, un padre, un marido, un amante, un amigo, un benefactor: Bill Cosey.
¿Quién era Bill Cosey? ¿Era un buen hombre malo o un mal hombre bueno? Era "un marido ideal, un padre perfecto", según reza su epitafio. Un hombre corriente, desgarrado como todos por la ira y el amor. Un hombre hermoso y regio sometido a unas mujeres unidas íntimamente por la rabia, los celos y el interés, pero también por el amor y los recuerdos de un tiempo "en que la inocencia no existía porque nadie había imaginado el infierno". Experto en reconocer mujeres necesitadas y extravagantes, Bill amó a Julia, la madre de su hijo; respetó a L., auténtica mujer sacerdotal; el resto de mujeres de su vida le decepcionaron y luego le desafiaron. Todas ellas fueron cortesanas que pugnaban por la sonrisa del príncipe. Cada una de ellas había sido desplazada por otra, cada una tenía derecho particular al afecto de Cosey, cada una lo había salvado de algún desastre o librado de alguno inminente. Todas ellas convirtieron su hogar en "un barril de cangrejos hembra que no hacían más que pelearse" y la obra de su vida, su Hotel, "en una lección de historia de la raza negra que servía de escarmiento". Al final, Bill murió sin comprender que "un sueño no es más que una pesadilla con barra de labios".