Cayó en mis manos, sin buscarlo.

Llegó sin pedirlo, sin ni siquiera saber

que iba a presentarse

por la puerta de atrás

como llegan estas cosas

las auténticas, las que se clavan,

las que reparten verdad.

Me atacó por la espalda

al abrir una página cualquiera

al azar.

Letras canallas

versos urbanos

que rezuman veneno dulce.

Letras sucias pero hermosas

versos crudos

flores negras.

Letras de amor y semen

versos de tibias y calaveras

orgías de cicatrices

y de heridas curadas con sal.

Poemas de infiernos y soledades

de amores perros y pájaros muertos

poemas pescados en las alcantarillas profundas

que conoces

a las que no te gusta bajar solo.

No hace falta

ya lo ha hecho Carlos Salem

en una expedición a medianoche

con un puñal en la boca

y redes hechas de tallos de rosa con espinas.

La salida ha resultado productiva.

Ha capturado certezas:

ahora sabe que es un tipo con suerte

que la muerte es gilipollas

que el infierno está en nosotros

y que saber vivir consiste

en dominar el proceso de fermentación

por el que se extrae el alcohol a la vida.

Ha derribado murallas

y saltado barricadas.

Ha recompuesto miradas,

inventado teorías.

Ha frecuentado mujeres

hermosas cada una a su manera, distintas

mujeres de cama generosa

y néctar dulce,

medicamento genérico

del elixir de la vida.

Ha recogido tesoros,

recuerdos, sueños y rimas que se arriman.

Ha convertido un pájaro muerto en poesía.