Con un pájaro de menos

Cayó en mis manos, sin buscarlo.
Llegó sin pedirlo, sin ni siquiera saber
que iba a presentarse
por la puerta de atrás
como llegan estas cosas
las auténticas, las que se clavan,
las que reparten verdad.

Me atacó por la espalda
al abrir una página cualquiera
al azar.
Letras canallas
versos urbanos
que rezuman veneno dulce.
Letras sucias pero hermosas
versos crudos
flores negras.
Letras de amor y semen
versos de tibias y calaveras
orgías de cicatrices
y de heridas curadas con sal.

Poemas de infiernos y soledades
de amores perros y pájaros muertos
poemas pescados en las alcantarillas profundas
que conoces
a las que no te gusta bajar solo.
No hace falta
ya lo ha hecho Carlos Salem
en una expedición a medianoche
con un puñal en la boca
y redes hechas de tallos de rosa con espinas.

La salida ha resultado productiva.
Ha capturado certezas:
ahora sabe que es un tipo con suerte
que la muerte es gilipollas
que el infierno está en nosotros
y que saber vivir consiste
en dominar el proceso de fermentación
por el que se extrae el alcohol a la vida.
Ha derribado murallas
y saltado barricadas.
Ha recompuesto miradas,
inventado teorías.
Ha frecuentado mujeres
hermosas cada una a su manera, distintas
mujeres de cama generosa
y néctar dulce,
medicamento genérico
del elixir de la vida.
Ha recogido tesoros,
recuerdos, sueños y rimas que se arriman.
Ha convertido un pájaro muerto en poesía.